- Jon, por favor, cállate de una vez –dijo el sheriff al final. Su voz vibró profunda y fría en el bosque y se alejó volando. Cuando uno está perdido en la inmensidad de un bosque casi virgen, las voces que se alejan son la mejor señal de que las cosas se han puesto feas. Woolfson no hizo caso a su propia voz-. Intento pensar con calma, maldita sea.
- Lo siento, señor –dijo Bertoll.
El sheriff se detuvo y sintió que la tierra cedía bajo sus pies y el fango le cubría las botas. Menudo desastre, pensó. Esto pasará a los anales del pueblo, mierda. El sheriff se pierde cuando busca a unos excursionistas perdidos a su vez. La radio no funcionaba debido a la abrupta geografía de la región, o debido a que muchas de las cosas que usualmente funcionan bien en cualquier lugar razonable, en Heartsville iban mal. Así de sencillo. Se sentó sobre un tronco alto y apisonó el barro para dejar de sentir que la tierra cedía bajo sus pies. Era un matiz ridículo, pero ayudaba.
Habían
pasado unas dos horas desde que sospechó que se habían perdido.
Más bien, Bertoll lo sospechó; él estaba demasiado
concentrado en buscar a los excursionistas, con los oídos bien atentos
para captar el menor murmullo humano procedente de las profundidades del
bosque. Entonces Bertoll mencionó en tono circunstancial si conocía
aquella zona. Woolfson apenas conocía el bosque, y aquella zona
en concreto le decía menos que una canción de hip-hop de
las que escuchaba su hijo. Su sentido de la orientación, que por
lo general era tan templado y eficiente como todos sus talentos de sheriff,
no sirvieron de nada para retroceder hasta el redil. En algún momento
perdió la noción del espacio y, por lo que a él respectaba,
podían encontrarse en otro mundo y no se daría cuenta. Al
principio se lo tomó con humor y sopesó la posibilidad de
localizar a los excursionistas: menudas sonrisas de satisfacción
pondrían, aliviados por la nueva compañía. Luego les
diría que seguían tan perdidos como un minuto atrás.
¿De qué forma iban a reaccionar al saberlo? Woolfson sonrió.
Luego abandonó el humor y se limitó a caminar en dirección
sur, que era donde debía encontrarse Heartsville; pero era evidente
que sus cálculos estaban equivocados, porque un paseo de dos horas
era suficiente para, en el peor de los casos, salir a la carretera norte
o al descampado de caravanas. Sin embargo, el inmenso escenario era el
mismo de antes: el bosque.
- Se está
haciendo de noche –dijo-. ¿Te encuentras bien, Jon?
- Claro, señor.
- De acuerdo.
No voy a mentirte. La situación es ésta: estamos perdidos,
igual de perdidos que esos excursionistas, y se está haciendo de
noche muy deprisa, de forma que para cuando se den cuenta de que faltamos,
ya no podrán empezar una batida de búsqueda. Mira a tu alrededor.
Nadie se internará en este lugar a oscuras. Hay pozos antiguos,
animales peligrosos y todo ese tipo de cosas que disuaden a un ciudadano
corriente de poner los pies en mal lugar. Sin embargo, mañana temprano
empezarán a buscarnos, a nosotros y a los chicos desaparecidos,
y todo se habrá arreglado. No creo que tarden en encontrarnos. Si
se acercan lo suficiente es posible que nuestras radios funcionen de nuevo.
¿Me has entendido?
- Claro, jefe.
- Fantástico.
¿Quieres adentrarte un poco más en el bosque?
La expresión
de Bertoll, dominada por una especie de angustia mal disimulada, divirtió
al sheriff y le fue difícil evitar una risa. No obstante, logró
mantenerse sobrio y añadió:
- ¿Recuerdas
los peñones que cruzamos hace unos veinte minutos?
- Ajá...
- ¿Dónde
estaban?
- Por aquella
dirección, si no me equivoco –respondió Bertoll girándose
y señalando donde pensaba que había visto las piedras del
tamaño aproximado de una casa pequeña.
- Exacto,
en dirección este. Vi algunas cuevas por aquel lado, entre las rocas
superpuestas. Pasaremos la noche allí mismo. –Se puso en pie, se
quitó el sombrero y lo agitó para descargar el agua que habían
acumulado las alas-. Con un poco de suerte incluso encontraremos madera
seca en el interior. Tal vez podamos encender una hoguera y calentarnos
un poco.
- Sería
una buena idea...
- Desde luego.
En marcha, Jon.
Se pusieron en camino. Woolfson se colocó de nuevo al frente. Creía disponer aún de un poco de orientación y a lo largo del camino de vuelta descubrió algunas ramas partidas, que rompió él mismo para apartarlas de su ruta, de modo que estaba más o menos claro que había tomado la decisión correcta. El regreso fue cansado y lento, aunque al final en efecto dieron con las formaciones de piedra, varios farallones acumulados en un claro. Las rocas se subían unas encima de otras como tortugas amontonadas. Estaban cubiertas de musgo y parecían enormes caparazones. Los huecos abiertos en ellas no eran gran cosa, pero dieron con una cavidad suficientemente grande para que cupiesen ambos además de una fogata.
Dentro del
hueco encontraron algunos cúmulos de ramas y hierbas secas. Recogieron
una parte y formaron una discreta montaña del lado de la pared,
para que el viento les llegase directamente y airease el dióxido
acumulado. Woolfson llevaba un mechero. Prendió los hierbajos y,
una vez el fuego adquirió cierta firmeza, se sirvió un cigarrillo.
Bertoll rechazó el pitillo que el sheriff le ofreció.
Woolfson y Bertoll charlaron durante un rato, o mejor sería decir que el ayudante del sheriff habló durante ese rato antes de echarse a dormir. Woolfson sabía que Bertoll no llevaba bien la pérdida en el bosque; al principio supuso que se trataba tan sólo de cobardía, aunque el chico fuera más alto que él y bastante más fornido, y por tanto contaba con más opciones de sobrevivir al ataque de alguna bestia. Sin embargo, en la cueva percibió que había algo más en su aprensión, posiblemente un elemento de naturaleza psicológica, un fleco mental no resuelto. No se trataba de un temor infantil a los animales del bosque, aunque de hecho ése era un peligro objetivo. Por este motivo, Woolfson permitió que el agente llevara el peso de la conversación y se aliviara de esta forma. A continuación, cuando ya habían entrado en calor, se recostaron en la angosta cavidad y esperaron el sueño.
No obstante,
el sheriff no se durmió enseguida, a diferencia de Bertoll, que
cayó en un sueño profundo delatado por sus generosos ronquidos.
Tranquilo por lo demás en la pacífica y gélida noche
del bosque, Woolfson seguía con los ojos bien abiertos, fijos en
las vacilantes llamas de la hoguera, cuando percibió el olor a carne
asada. Se inclinó y se apoyó sobre los brazos, estirando
el cuello hacia la salida de la cueva, y aspiró profundamente. Humedad,
tierra mojada, un deje de excrementos, dulzor y... en efecto, carne asada.
Olía a gloria y se levantó. Había encontrado a los
excursionistas. Sacudió a Bertoll del brazo. El agente abrió
los ojos.
- ¿Qué
pasa? –preguntó.
- Llega olor
a carne asada –respondió el sheriff-. Seguramente son los excursionistas.
Si seguimos el olor ahora podremos encontrarlos, quizás mañana
vuelvan a perderse. Levántate y echemos un vistazo.
La satisfacción
de cumplir con su trabajo y localizar a los excursionistas perdidos perdió
fuerza cuando salieron fuera: el frío era terrible y, aunque no
llovía, el cielo estaba encapotado, y tan sólo cada cierto
lapso de tiempo las nubes dejaban un hueco y la luna, gorda y radiante
igual que una antigua moneda de plata, proporcionaba un poco de luz. Apenas
suficiente para impedir que los dos hombres tropezaran una vez por cada
cuatro pasos. Woolfson regresó a la cueva en busca de una tea; recogió
de la hoguera una rama algo más corta que su antebrazo. Posiblemente
daría la talla, pero el humo saturaba su olfato y no podía
cazar en el aire el olor de la carne.
- Toma el
fuego –dijo Woolfson pasándole la rama a Bertoll-. Ve detrás
mía, el viento viene de frente.
- De acuerdo,
jefe.
Ambos caminaron en línea recta, aunque sería imposible asegurarlo con toda seguridad. A veces el olor de la carne se perdía y otras procedía de tres puntos a las vez. Sin embargo, el buen olfato del sheriff dio la talla y observó que a medida que avanzaban el olor cobraba fuerza.
Bertoll insistía
en que no olía nada, ni ahora que sostenía el fuego, ni antes,
pero el sheriff estaba convencido de lo que decía y al final vieron
una luz anaranjada entre los árboles del bosque, a unos cincuenta
metros. Era diminuta y vacilante –posiblemente se trataba de una fogata-,
pero se distinguía fácilmente en la oscuridad. Sortearon
los arbustos, las ramas caídas y los troncos derribados y avanzaron
en dirección al resplandor.
Tardaron unos minutos en alcanzar la luz. Sólo cuando estuvieron muy cerca descubrieron que el resplandor brillaba a través de la ventana de una vieja cabaña casi en ruinas. Era de madera y parecía podrida, pero se mantenía en pie. Era simple igual que una caja de zapatos, con el techo inclinado del que sobresalía una chimenea cuadrangular: la abertura expulsaba una espesa columna de humo. Allí el olor a carne era mucho más intenso, y desde luego delicioso. Woolfson pudo oír un gruñido del estómago de Bertoll.
Ambos caminaron
hacia la puerta de la cabaña. Tenía un aldabón en
forma de cabeza de tigre. Woolfson lo levantó para llamar y en ese
momento algo lo detuvo: un grito de mujer procedente del interior de la
cabaña le puso la piel de gallina. Bertoll, todavía detrás
suya, sintió que una dosis de horror se inyectaba en sus venas.
El pecho del sheriff se tensó y extrajo el revólver de la
cartuchera.
- Apaga el
fuego y desenfunda, Jon –dijo en voz baja, sin mirar a su ayudante.
Bertoll lanzó
la tea a un charco fangoso, donde el fuego lanzó un siseo y se apagó.
Desenfundó el arma y se colocó al lado de la puerta mientras
el sheriff se acercó a la ventana y se asomó en silencio.
Lo que Woolfson vio le heló la sangre: un hombre vestido de negro,
armado
con un cuchillo, presto a rebanar el vientre de una chica desnuda. El sheriff
golpeó el cristal con la culata, introdujo el cañón
por la abertura y gritó:
- Suéltela
ahora mismo o disparo. Bertoll, pasa dentro.
El tipo vestido
de negro extrajo el cuchillo de la clavícula partida de la chica
y dejó que el cuerpo inerte se desplomara junto a la chimenea, sobre
el charco de sangre. Una vez roto el abdomen, los intestinos se habían
salido y formaban una montaña sangrienta sobre la piel manchada.
Cuando tuvo
el apoyo de su ayudante, Woolfson dio la vuelta y pasó al interior
de la cabaña. Lo primero que pensó fue que Jon temblaba como
un cachorro en una noche de tormenta. Luego descubrió los cestos
al lado de la puerta: estaban llenos de brazos, piernas, cabezas, torsos,
manos, pies y genitales amputados.
Woolfson sintió
el deseo irrefrenable de disparar al tipo de negro, pero se contuvo. Respiró
hondo hasta que el flujo sanguíneo restableció el oxígeno
al cerebro tras el shock y dijo:
- Siéntese
en esa silla, junto a la mesa. Si hace un movimiento en falso, me dará
la oportunidad de volarle la cabeza. Eso es precisamente lo que quiero
hacer. Deposite el cuchillo en el suelo, junto a la chica.
El hombre vestido
de negro siguió las instrucciones del sheriff al pie de la letra,
aunque no parecía afectado por la amenaza. No obstante, era evidente
que la intrusión de los agentes le resultaba un inconveniente bastante
molesto, y sus finos labios amoratados estaban apretados. Medía
un metro ochenta aproximadamente, ochenta kilos, pelo negro, fino y ralo,
algo largo; su piel era blanca como el mármol y tenía ojeras
bajo los ojos grisáceos, que parecían nublados como las montañas
de Heartsville un día de invierno.
- ¿Quiénes
son? –dijo Bertoll. El revólver vacilaba al final de su brazo.
- Los excursionistas,
a los que ustedes buscan, claro está –dijo el habitante de la cabaña
con una sonrisa huesuda. Su cara parecía demasiado delgada en comparación
con su cuerpo bien constituido.
Woolfson enfundó
el revólver, pero no lo sujetó con la cinta de cuero de la
cartuchera. Cerró la puerta y se alejó de las cestas de los
trozos de excursionistas, cuya sangre borboteaba aún a través
del mugriento mimbre. Bertoll no dejaba de apuntar a la cabeza del asesino.
- ¿Por
qué lo hizo? –preguntó el sheriff.
- Porque tenía
hambre, sheriff Woolfson.
- ¿Cómo
sabe mi nombre? Usted no es de Heartsville.
- Yo soy de
todos lados. De aquí, de allí. ¿Qué más
da? Conozco a mucha gente. También a Jon y su pistola.
- ¿Están
ahí todos los excursionistas? –Woolfson prefirió no mirar
la cesta. Formular aquella pregunta le hizo un nudo en el estómago.
Recordó lo agradable que resultaba el olor a carne humana. En la
chimenea, sobre una rejilla carbonizada, se asaban varios pedazos de músculo.
Sintió nauseas.
- Pues no
lo sé –dijo el hombre-. Debería usted contarlos.
- Quizás
debería descerrajarle un tiro –dijo Woolfson.
- No creo
que lo hiciera.
- No apueste
por ello –respondió el sheriff, a sabiendas de que no tendría
inconveniente en matar al monstruo. Acercó una silla y se sentó
a un lado de Jon. El monstruo conservaba una calma admirable. Woolfson
hizo el esfuerzo por mantener la entereza.
- ¿Es
la primera vez que hace esto en Heartsville? –dijo.
El monstruo
lanzó una carcajada histérica. El sudor de su frente despedía
olor a locura.
- Supongo
que quiere saber si soy yo el que mató a todos esos desgraciados
cuyos asesinos nunca han aparecido, ¿eh? –dijo el monstruo cuando
se repuso-. No hace usted su trabajo, sheriff Woolfson, y eso está
muy feo, ¿no cree?
- Dadas las
circunstancias, ¿qué más da?
El asesino
se dio por satisfecho. El corazón del sheriff era más duro
de lo que había previsto. Carraspeó.
- Vamos, Jon,
baja el arma... No estás en la cama con Lucy, la chica de los Thibault.
Bertoll se
sonrojó y se llenó de espanto. Pensar que aquella inmundicia
de la cabaña conocía a Lucy le ponía los vellos de
punta, y todavía le asustaba más la idea de que Lucy se hubiera
ido de la lengua. Maldita fuera, si a ambos les gustaba hacerlo así...
- Uuuhh...
–añadió el monstruo-. ¡Te pillé!, ¿eh,
mamoncete?
- Cállese
–gruño el sheriff.
- ¿Sabe
tu jefe –siguió el habitante del bosque dirigiéndose a Bertoll,
como si no hubiera oído al sheriff- que cuando te follas a la joven
Lucy lo único que te pones es un condón y la cartuchera de
la pistola? Pienso que eso no es del todo legal. – Levantaba una ceja con
aire juguetón, imitando en falsete un tono de niño bueno-.
Vamos, meterle el revólver por la raja... Jo jo jo, yo he hecho
de todo con esas zorritas, créeme, pero nunca he llegado a tanto.
Aunque ahora que lo pienso, una vez sí que le rajé el coño
a una chica. Con una navaja. Hará de eso dos años.
Las palabras
del monstruo alcanzaban los oídos del sheriff como esferas de plomo.
El corazón explotaba una vez y otra, dinamitado por el espanto.
¿Cómo diablos sabía tanto aquella bestia inmunda?
Heartsville.
Claro, Heartsville,
el pueblo del diablo.
Woolfson se
levantó y se acercó al asesino. Delante de éste, el
sheriff parecía una mole incontrolable, y cuando lo alzó
a peso muerto, no requirió un gran esfuerzo. Lo acercó a
la chimenea, donde los músculos de las víctimas ya se habían
chamuscado, y lo arrojó contra los bordes de piedra de la chimenea.
La cabeza del monstruo dio de lleno contra una esquina y una brecha perforó
su sien. Los chorros de sangre empaparon su cara, dándole un poco
de color, y chorreó sobre el cadáver de la última
víctima. La escena era dantesca. Woolfson sentía que se volvía
loco por momentos. Los restos humanos no son un plato de buen gusto, pero
no podía tocar nada entretanto se hicieran las primeras pruebas
sobre la escena del crimen.
- Así
me gusta, sheriff –masculló el monstruo. Sus ojos brillaron de furia
entre la mancha de sangre en que se había convertido su rostro,
pero sus labios aparecían sonrientes y satisfechos.
Woolfson agarró
al extraño por la melena y acercó su cabeza al fuego, lo
suficiente para que se chamuscaran algunos pelos.
- Salpícanos
con un poco más de tu mierda y te meteré ahí dentro.
Créeme que lo haré. Me sobran cojones para matar a una bestia
detestable como tú. ¿Me has oído, hijo de puta?
El otro sacudió
la cabeza y dijo:
- Sí.
Ahora, sácame la cabeza de aquí. Me estoy asando.
- De acuerdo.
Sin embargo, antes quiero saber una cosa.
- ¿Qué?
- ¿Cuál
es tu nombre? –dijo Woolfson.
- Klaus, Klaus
DeVille...
- No mientas
–replicó el sheriff sin dejar de ejercer presión sobre el
cuello.
- Digo la
verdad, mierda...
- No, no dices
la verdad, hijo de puta. Quiero matarte, en serio. Quiero verte arder,
así que dime cómo coño te llamas; si mientes, eso
es justamente lo que va a pasar. Si mientes, te quemo vivo.
El monstruo
escupió una palabra envuelta en una especie de rugido. El fuego
chisporroteó. Bertoll dio un paso al frente y le apuntó a
la cabeza. Su pulso recobraba el equilibrio. Estaba preparado para disparar
en cualquier momento. Muerte asegurada en menos de diez segundos.
- No te entendí,
bastardo. Repítelo y sé claro. Quiero oírte.
- Me llamo
Vodnhäk.
- ¿Dónde
vives?
- En Heartsville,
mierda.
- ¿Dónde
en concreto? –El sheriff empujó la cabeza hacia el fuego y dejó
que las llamas le prendieran el pelo. Un grito furioso restalló
en el hogar. Lo alejó del fuego y le permitió a Vodnhäk
apagarse las llamas.
- En el río.
- ¿En
el Dark Snake?
- Sí.
Bajo el agua, junto al molino.
Bertoll no
entendía nada; hizo cábalas y enseguida llegó a la
conclusión de que el jefe sabía mucho más de lo que
decía, por no mencionar que se había vuelto loco. ¿Habitar
las profundidades del Dark Snake? ¿Qué quería decir
exactamente?
- Eso está
mejor. Ahora dime, ¿queda algún excursionista con vida?
- Ya te lo
he dicho, Woolfson –respondió Vodnhäk-: Cuenta los trozos que
hay en las cestas y haz tus propios cálculos.
El sheriff, congestionado por el miedo al diablo y la muerte de los excursionistas, y excitado por la ocasión de destrozar al monstruo, volvió a arrastrar la cabeza hasta el fuego. Ahora, sujetándolo por el cuello y un hombro y ejerciendo presión con sus poderosos brazos, situó la mejilla del monstruo en la reja donde cocinaba a sus víctimas. El fuego quemó la piel y el pelo, y avanzó rápido hacia las capas profundas de la piel. El monstruo gritó y se sacudió, agitando con violencia los brazos, las piernas y el tronco. Sin embargo, los músculos del sheriff se tensaron y lo mantuvieron en el fuego. El denso olor a pelo quemado inundó la habitación junto con el de la carne quemada. El ojo derecho de Vodnhäk se fundió con el párpado y el arco cigomático. El chillido del diablo era ahogado por la crepitación del hogar, aunque ascendía por la chimenea y se difundía en la noche, silenciando el resto de sonidos del bosque.
Woolfson sacó al demonio del fuego y lo miró de frente. Su cabeza estaba enrojecida en la mitad izquierda y carbonizada en la otra. La escena era terrible; Bertoll sintió nauseas, pero no dejó de apuntar a matar. Una masa arrugada, rojizo-negra, cubierta de una especie de pus, palpitaba en el lado derecho del semblante del monstruo. Ciego de un ojo, el otro mostraba un odio feroz. Si pudiera, se abalanzaría sobre el sheriff y le comería la cara. No obstante, tal cosa era técnicamente imposible: parte de los labios también se habían derretido.
El sheriff
sintió asco y el deseo irrefrenable de aniquilar de inmediato aquella
cosa. Pero en lugar de eso insistió.
- ¿Qué
hay de los excursionistas?
- Rrtos o-o
rhathas. –Bertoll no entendió las palabras procedentes de la boca
deforme. Woolfson sí: Muertos como ratas.
- ¿A
cuántas personas has matado durante los últimos años,
vecinos de Heartsville?
- Ejos. –Estos.
- ¿Por
qué? Parece que disfrutas siendo una bestia. ¿Cómo
podría creerte? –insistió el sheriff. No dejaba de mirar
un jirón de carne, embadurnado de un espeso líquido amarillento,
que se desmembraba de la cabeza y parecía a punto de descolgarse.
El demonio se estaba descomponiendo.
- Os uhimos
ahos sjuve n-gerradh... ajo eh’rio... in poher halir... –Los últimos
años estuve encerrado... bajo el río... sin poder salir-.
Éjame ir ah bohke... -Déjame ir al bosque.
Woolfson echó un vistazo al cadáver de la chica, abierto en canal igual que un cerdo; las tripas amontonadas encima del vientre, expulsadas por la presión interna, eran el terrible estímulo que precisaba para terminar de hacer su trabajo. Empujó a Vodnhäk hacia una esquina de la habitación; el demonio tropezó con los maderos, se sacudió y cayó de bruces. Apestaba y su aspecto era más repugnante a medida que su rostro se descomponía y cubría de pus. Pedazos de carne se arrastraban sobre la pringosa superficie y caían al suelo con un sonido líquido que revolvía el estómago. El sheriff sacó el revólver y le apuntó a la frente. El primer disparo abrió un pozo rojo por donde saltaron chorros de sangre y gotitas de materia gris. El segundo disparo hizo estallar la parte alta del cráneo, convertido en una fangosa masa de astillas, cerebro y sangre. Un tercer disparo le destrozó la boca, triplicando su tamaño; algunos dientes rotos cayeron al suelo con un tintineo espeluznante.
El sheriff
se alejó de la chimenea en dirección a Bertoll, quien enfundaba
la pistola con su mano trémula. De nuevo se notaba al borde del
colapso nervioso. Woolfson también enfundó. La presión
emocional y el calor del fuego le hacían sudar copiosamente. Se
detuvo junto al agente y desde allí observó un último
fuego de artificio: la cara de Vodnhäk se disgregaba del hueso y se
arrastraba hasta caer sobre su pecho como un trapo mojado. Debajo de la
carne había moscas, unos bichos negros y gordos, demasiado grandes
para emprender el vuelo. Se movían frenéticamente sobre
el cráneo destapado, formando un nido infecto. Cuando se vieron
descubiertas, las moscas descendieron en tropel, caminando sobre el cadáver
del monstruo, llegaron al suelo y anduvieron lentamente en dirección
a ellos dos, que se apartaron y las dejaron salir al bosque por debajo
de la puerta.
- ¿Qué
ha pasado? –preguntó Bertoll con un hilo de voz cuando todo terminó.
Tenía la piel blanca y helada, sudaba y temblaba.
El sheriff
Woolfson se llevó la mano a la frente y se enjugó el sudor.
Se lo limpió sobre la chaqueta, que seguía húmeda
y caliente.
- Tú
lo has visto.
- No sé
qué he visto, jefe.
- Entonces
es que estás ciego, Jon.
- Claro, señor.
- Jon.
- ¿Sí?
- No te lo
pediría si no fuera indispensable, pero me temo que no hay más
remedio. Debemos confirmar que los cinco excursionistas están muertos.
Quizás alguno de ellos logró escapar. –Bertoll echó
un vistazo a los cestos llenos de los pedazos de carne-. Vamos, será
rápido.
Llevar a cabo la tarea de recomponer cuerpos humanos resultó insoportablemente angustiosa para ambos hombres. Era posible resumir el trabajo recogiendo tan sólo un número definido de piezas anatómicas, como por ejemplo las narices; debían aparecer cuatro. Pero no sabían hasta qué punto llegaba el apetito del monstruo, de forma que se vieron obligados a articular los cuerpos. Retiraron la mesa para distribuir los cadáveres y los dibujaron miembro a miembro. Brazos, narices, piernas, genitales, senos, cabezas, manos, pies... un corazón... tres riñones, por todos los cielos... Finalmente compusieron cuatro cuerpos, incluyendo la chica que permanecía entera junto a la chimenea. Faltaba un hombre. O el cadáver andaba escondido en algún otro lugar, o había logrado escapar. Dios lo quisiera.
La noche fue
larga y empezó a llover de nuevo cuando despuntaba el alba. La mañana
era fría, oscura e infinitamente triste. El sheriff y su ayudante
esperaron pacientemente, en el pétreo silencio, hasta que dos leñadores
colaboradores en las labores de búsqueda dieron con ellos. Cuando
entraron en la cabaña y vieron la escena del crimen, Woolfson y
Bertoll guardaron silencio. El sheriff estaba cansado, triste y de mal
humor. Su ayudante pensaba que no podría abrir la boca de nuevo
durante los próximos tres meses, aunque la investigación
ulterior le obligó a darle bastante trabajo a la lengua.
Un mes y medio después, Woolfson sabía que el infierno palpitaba bajo el suelo de Heartsville y se sorprendió al descubrir que no le importaba. Qué diablos, elucubraba en silencio, he matado a un demonio. Podría con todos. Aunque era consciente de la locura que entrañaban sus palabras. Pero acudir a su masculinidad, bastante marcada a decir de todos, era un buen refugio frente al innominable espanto que provocaba lo que él sabía.
La mañana del interrogatorio de Eric Bottelier llovía a cántaros, como de costumbre, pero el agua parecía limpiar el alma de los vecinos de la pequeña ciudad y los ánimos estaban más calmados. A fin de cuentas, los asesinatos y las desapariciones eran algo razonablemente común el decadente Heartsville. Por lo demás, el joven Bottelier era el único superviviente de los asesinatos de Vodnhäk (según la investigación, el cadáver pertenecía a un tal Vodman Hank, un viajante de la costa este que hizo una parada en Heartsville durante su vagar hacia las tierras de poniente. En Heartsville, las investigaciones dejan mucho que desear, aunque posiblemente mejor así. No es de buen gusto mencionar demonios en un dossier oficial). Bottelier fue encontrado cerca del lago Pteromak, en estado de hipotermia; cuando consiguieron reanimarle, los médicos descubrieron que el shock emocional había calado profundamente en el ánimo del joven. El psiquiatra Lance Hausig, del Hospital Mental Clare Singer, requirió un mes de trabajo para conseguir que el paciente pronunciase sus primeras palabras. Sugirió encarecidamente que se esperase algún tiempo más antes de someterlo a un interrogatorio –toda vez que el probable asesino estaba muerto, y no había más vidas en riesgo-; el sheriff Woolfson le concedió dos semanas adicionales.
En el interrogatorio
participaron únicamente el sheriff Woolfson y Eric Bottelier. Bertoll
y el psiquiatra aguardaban en el pasillo. El sheriff y el joven se encontraban
sentados en el despacho del primero. Bottelier parecía ido.
- Sé
que fue terrible, Eric –dijo Woolfson-. Yo estuve allí. Lo que me
ocurrió a mí no fue tan dramático, lo sé, pero
aún así puedo comprenderte. Quiero que sepas que no estás
solo, hijo. Puedes contar conmigo. Lo sabes, ¿eh? –Esperó
a que el joven respondiera, pero éste se limitó a traspasarlo
con la mirada. El sheriff se sentía desanimado y aquella parte del
trabajo, que forzosamente debía hacer él –no tendría
inconveniente en tomar en consideración las referencias sobrenaturales-,
se le antojaba especialmente desagradable. Ojalá no tuviera que
enfrentar al pobre al suplicio de revivir aquella bestial experiencia-.
Eric, es importante que sepas algo más. El asesino murió.
Yo mismo lo maté. Ya no podrá volver a hacer daño
a nadie más.
- ¿Eso
cree? –dijo Bottelier. Su rostro carecía de expresión, pero
sus palabras sonaron fluidas y firmes. Woolfson se inclinó al frente-.
No pudo matarlo.
- ¿Por
qué piensas eso?
- Su casa
está bajo el molino del Dark Snake. Y allí seguirá
siempre.
- No. Confía
en mí. Murió. Ahora no está en Heartsville.
El joven no
dijo nada. Cerró los brazos sobre su pecho y se meció lenta,
casi imperceptiblemente.
- Eric, ¿quieres
contarme lo que pasó aquel día?
- Vodnhäk
se los comió. –Las lágrimas inundaron sus ojos.
- ¿Cómo
lo conocisteis?
- En el bosque,
vestido de negro. Salió de las profundidades. Con él llegó
la tormenta. Llevaba un cuchillo. Los rajó a todos. Sin más.
Intentamos detenerlo cuando fue a matar a Linda... Entonces cortó
el cuello de Paul y a mí me golpeó. Caí en la orilla
del Pteromak. El hombre tenía la fuerza de diez hombres. Cuando
rajó a Paul, se vino hacia mí... pero algo me agarró...
- ¿Qué
quieres decir con que algo te agarró?
- Una mano
me sujetó del anorak y me arrastró hacia el agua, hacia dentro
del lago... y allí estuve una hora.
- ¿Bajo
el agua? –insistió Woolfson.
- Claro.
- Eric, sabes
que eso...
- No es posible.
Pero eso pasó. Algo me salvó la vida. No sé qué
era, pero me protegió y de alguna forma me hizo respirar bajo el
agua. Usted vio a Vodnhäk. Me he dado cuenta, ¿sabe? Usted
vio a Vodnhäk y sabe de qué le hablo: de un demonio. De un
hombre que no es de este mundo. Pues parece que hay más de esos
en el lago.
- Entiendo.
Eric, creo que eso es todo lo que necesitaba saber. Has sido muy amable.
Ahora, dime si puedo ayudarte en algo. En lo que sea.
Bottelier
se limitó a mecerse.
- De acuerdo.
Si alguna vez necesitas hablar, llámame. Estaré por aquí.
El sheriff
se levantó y salió fuera; al cerrar la puerta tras de sí,
proporcionando un poco de intimidad al superviviente, lo oyó llorar.
En el pasillo conversó con Bertoll y el doctor Hausig, quien se
interesó por los detalles del interrogatorio. Woolfson respondió
que éste no le había proporcionado ninguna novedad.
Aquella misma tarde, bajo la lluvia y la tristeza de Heartsville, vestido de paisano, Paul Woolfson condujo su todoterreno por la carretera rural que conducía al lago y detuvo el automóvil en la explanada que había en lo alto de una pendiente. La perspectiva del Pteromak desde aquel punto era maravillosa. La superficie se agitaba a causa del viento y el repique de la lluvia. El viento silbaba y mecía los árboles, un implacable muro que subía las montañas del valle y se sumía en las brumas del horizonte. El lago era vasto, y un saliente de terreno arbolado ocultaba la parte sur.
Paul Woolfson descendió la cuesta y caminó por la orilla. Dio un paseo en dirección al lugar exacto donde los excursionistas habían sido atrapados, donde Eric Bottelier fue socorrido por algo que habitaba las profundidades del lago. Algo... que tenía una especie de mano humana, y que era capaz de suministrarle oxígeno suficiente para mantenerlo con vida bajo el agua por lapso de una hora. El sheriff se detuvo donde una última vez se abrieron las tiendas de campaña de los jóvenes y estos conocieron la felicidad. Ahora, sin embargo, nunca más. La lluvia arremetía fuerte. Woolfson estaba empapado. Allí no quedaban restos ni memorias de los excursionistas, no al alcance de la vista, salvo un testigo que parecía vivir en el Pteromak.
Woolfson ni
siquiera sintió que lo observaran. Si había alguien más
no podía saberlo. Contempló la furiosa superficie del lago
una última vez, de orilla a orilla, antes de volver al coche y ponerse
rumbo a casa, donde siempre se percibía el suelo templado por el
infierno. Heartsville. Heartsville. Hacemos tanto por mantenerte vivo,
viejo pueblo solitario. ¿Qué haces tú por nosotros?
¿Piensas comernos a todos?
Tob Cazamian – www.cielonegro.com.
Kruela
Es
innegable la madera de escritor que tiene Tob Cazamian, este relato también
lo demuestra. Tiene mi punto.
La
Diosa Griega (Venezuela)
Felicidades,
estupendo...
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